El rey, Raphael y la Navidad que nos invade

Como todos los años en Navidad, y como si fuéramos el personaje de la genial peli “Atrapado en el tiempo” en el día de la marmota, nos levantamos y nos encontramos (¡otra vez!) con dos visiones repelentes. Una de ellas el zombie Raphael, cantando, con su horroroso estilo histérico, coplas que provocan ardores al más pintado. Luego, el monarca español, viejuno y cansado, con sus mensajes obvios, inútiles y animándonos a salir de la crisis con nuestra unidad(?) apoyando, para más inri, las reformas antisociales del cadáver político Zapatero. Mas tarde, los partidos políticos alabando las palabras del hombre, como si fuera el papá de todos los españoles. Bien le valdría abdicar y dejar de vivir ricamente de nuestros salarios.
La Navidad, la época de la felicidad obligada, de consumo frenético y de gran negocio para los grandes almacenes, nunca fue mejor retratada (y de eso hace ya 50 años) como lo hizo Berlanga en Plácido. “Siente un pobre a su mesa” rezaba el slogan de la inmortal película.Verla en estos días es un buen ejercicio para darnos pistas de que va realmente todo esto.
Son buenas fechas para diferenciar la caridad de la solidaridad. La primera, dicen, es vertical, es decir, viene otorgada desde arriba, por capricho, sin ánimo de continuidad, y es utilizada en las religiones para calmar conciencias y allanar el camino al cielo. La segunda, la solidaridad, es horizontal, se da al mismo nivel, y se ofrece por justicia social, no por compasión. Deberíamos practicarla todo el año, y no esperar a que ongs, marcas comerciales, o autoridades con ánimo electoralista nos la hagan ver. Por eso ver a Rajoy, con delantal y paleta, repartiendo comida en un comedor social el día de Nochebuena es un síntoma inequívoco de que la Navidad no se caracteriza precisamente por su honestidad y de que aún hay en nuestra sociedad una evidente confusión en nuestros valores.

Grande

Como a muchos de los que somos aficionados al rock, el flamenco siempre nos apabulló por su complejidad, su dureza y su férrea tradición. Por eso, cuando Enrique Morente sacó su disco OMEGA con Lagartija Nick, Vicente Amigo y otros, algó cambió. La audacia de este hombre que nos dejó hoy, me pareció increible. Así conocí más profundamente a alguien con la valentía que falta a muchos (casi todos) dentro del rock o del pop, encasillado en sus melodías y sus ritmos. Mezcló (con los cabreos de sus compañeros del flamenco) su cante con el jazz, con el rock, la música árabe, con ritmos que siempre estaban a miles de kilométros del flamenco. Tocó con Leonard Cohen, con las Voces Búlgaras, y hasta los mitos del noise-rock, Sonic Youth, de los que decía intuir una terrible fuerza tras sus ruidosas canciones. Oía sus comentarios ácidos y lúcidos sobre todas las cosas y lo veía comprometido en causas de todo tipo. Valiente y curioso hasta el último día, fue un vanguardista sin proponérselo y detrás de ello, increiblemente, una modestia envidiable.

Premios Nobel absurdos

Todos los años se conceden los IG Nobel, que son los premios Nobel, pero idiotas. Los señores de la foto han inventado un sujetador que sirve además de cámara de gas. En el caso de escape de gas los hombres la palmarían sin remedio. Otro premio ha sido la constatación de que los murciélagos tienen sexo oral y demostrar que decir tacos alivia el dolor de un golpe. También se premió al invento de un helicóptero por control remoto para recoger mocos de ballenas y a la demostración de que si llevas calcetines dentro de los zapatos y resbalas, la posibilidad de caerte es mucho menor de que si no los tuvieras. En otros años se premió el hecho constatado de que los microbios tienden a pegarse a las barbas de sus investigadores o el estudio del apetito en las personas al ofrecerles un plato de sopa que no tenía fondo y jamás se acababa. También al que demostraba que las pulgas saltan más alto en los perros que en los gatos. La lista es interminable porque como dijo Einstein "la inteligencia es limitada, pero la idiotez no". El absurdo también puede ser una forma de vida.

Berlanguianos somos todos

Un montón de gente, todos hablan a la vez y todos tienen algo que decir, aunque en realidad se escuchan poco. Así eran los berlanguianos de las películas de Berlanga. En sus obras, que las eran también, las mejores, de Rafael Azcona, había pobres y ricos, amor, humor, falsa caridad y mucho hijoputa suelto. Algunos franquistas, otros de la transición.
Este hombre, con cierto parecido a Julio Verne, nos dejó, al menos, tres obras de arte: "Plácido", "La vaquilla" y "El verdugo". En ellas la gente tenía verborrea, pero era tan natural que a veces no parecía ni que actuaban. Le gustaban los planos secuencia, sin cortes, todo seguido, como la vida misma y en ellos los actores se apelotonaban para salir en cámara, para decir lo suyo, que a veces era tronchante. Pocos (Billy Wilder, Woody Allen, los hermanos Marx) han sido tan graciosos como este tío y su plumilla, el gran Azcona. Pocos han retratado con tanta humanidad y acidez a la sociedad española, a pesar (y es un gran pesar) de que la censura (tonta como ella misma pero con mala leche) le encañonaba en cada película. Sin embargo fue capaz de reírse de los ricos, de los curas y denunciar la pena de muerte y salir tan campante.
Franco dijo de él que era un mal español, lo cual le honra mucho viniendo del mismo demonio nacional.
Se nos fue Berlanga pero vean "Plácido" y ríanse porque la vida es un mierdón pero, anda que sí, que risa que da.

Yo tampoco te espero

Este fin de semana aterriza en Galicia el Papa. Este hombre, de aspecto terrorífico e intenciones supuestamente generosas, es el mismo que hace unos años olvidó denunciar a unos curas pederastas de su comunidad. Que venga o no, me da lo mismo, pero que venga de paisano, sipote, y no de estrellona pop. Y que gran parte de la pasta para su visita (leo 200.000 euros diarios) sea pagada por el Estado es vergonzoso. Más de vergüenza es que, además, hayan tenido que crear una subasta en internet de escombros de la iglesia para pagarle a este tío las comilonas. Hay varias organizaciones en Cataluña ("Yo no te espero" es una) que van a dar la nota en estos días, sobre todo las de gays que se besarán, para dar por culo, ante la presencia de su majestad católica Ratzinger.
Cuando este hombre (y su empresa) entren en el siglo XXI, empezaré a tenerles en cuenta, mientras tanto que se vaya a zurrir mierdas con un látigo.

Cambio de hora: daños colaterales

Como todos los años, como cae la hoja en otoño, vuelve el cambio de hora. Su origen es, supuestamente, económico. Nos levantamos una hora solar más tarde y no encendemos la luz, ahorrando por ello unos eurillos pa España. Lo inverosímil del asunto es que, como anochece antes, encendemos la luz una hora antes por lo que la cosa se queda igual. Muchos escépticos de la vida, que creen también que el hombre no piso la luna, que Elvis Presley sigue vivo y que los americanos tienen cadáveres de aliens, muchos dicen que en realidad es una maniobra de despiste para el ciudadano. ¿Para qué? No se sabe, pero debe ser mu malo. Para el ser humano normal el cambio le ocasiona molestías y desvaríos, hasta almorranas si cabe. Sin embargo nada comparable a unos terroristas gilipollas que fueron a poner, desde el país vecino, una bomba cronometrada a Palestina sin tener en cuenta que habían cambiado ese día la hora en aquel lugar, por lo que la bomba le estalló en las narices esperando que llegara la hora de dejar el paquete en el sitio indicado. Gajes del oficio.

"Enterrado" y "La red social"

De entre la maraña de estrenos semanales en el cine, con poco interés para el humano común piratilla de internet , merecen la pena, a mi juicio, dos de ellos. Uno es una película española protagonizada por un actor americano, “Buried”, una apuesta valiente, claustrofóbica y algo majareta, dado los tiempos que corren. Son 90 minutos en una caja de madera con un móvil y un mechero. Sin embargo es una película entretenida y audaz que logra lo que muchos tontarreras no hacen con millones de presupuesto y actores guapotes, que es crear suspense e interés y además con mensaje. Rodrigo Cortés, este director que hizo un gran corto llamado “15 días” demuestra que tiene valor y mucho futuro en esto del cine. Si le dejan, claro.
Por cierto que el de la foto es el protagonista de la versión gatuna.
En las antípodas está la película de Facebook, que realmente no habla tanto de eso ni siquiera de internet, sino del egoísmo y la avaricia de los tiempos que corren, y de cómo todavía, aún estando tan ajustados los mecanismos de control de los gobiernos, algo puede salir de la nada y convertirse en refugio emocional de millones de personas, adictas a la vida fragmentada de la red. Tiene un guión modélico (sus diálogos son brillantes) y se disfraza de película para gente joven conteniendo más veneno del apropiado en estos casos. Todo orquestado por el director de “Seven”, David Fincher, que sigue siendo uno de las más coherentes (cosa rara) en el panorama actual.

Perelman, el enigma

Grigori Perelman es un matemático ruso que ha descifrado uno de los enigmas (matemáticos) del siglo XX, la conjetura de Poncaire. No sé de que va esta conjetura. Deben ser ecuaciones una detrás de otra, pegaitas, rellenas de equis y paréntesis, dispuestas de una forma mágica que explican un enigma que a los mortales se nos escapa, absortos pensando en que vamos a almorzar o donde vamos a ir mañana a tomar café.
Perelman, con barba y siempre ataviado con su chaqueta negra y pantalones manchados de ecuaciones, rechazó un millón de dólares de los americanos por resolver el enigma. Prefirió quedarse en casa comiendo fideos y no dar entrevistas a nadie porque tenía jaqueca. Eso es lo que tienen los verdaderos genios, que les importa un pito la realidad, que les aburre soberanamente todo excepto sus intríngulis personales que le alimentan el alma y mojan cada mañana en el café como churros.
Este hombre lo resuelve todo si es matemático. Luego hace la compra y trae demasiado arroz o muy pocos tomates. Perelman se quedó calvo de tanto pensar y no sabe si es feliz o no, pero mientras tanto ahí esta, dale que dale con los números que devora como si fueran pipas con sal.

El mono que tiene el mono y otras cosas vergonzosas.

Hace unos días murió el mono Charlie, un mono que, aburrido en el zoo, se fumaba doblaos los paquetes de tabaco que sus dueños y la gente le daba (porque él no creo que fuera al estanco). Tenía el mono, se le veía fumar como un actor, de hecho andaba como un actor, a la pobre criatura pegar caladas le parecía relajante, tranquilizador, en su rutinaria vida de mono.
Otra de las impactantes noticias de esta semana ha sido la venta por internet, por parte de la Apostólica Iglesia Católica, de objetos litúrgicos variados. Copones, candelabros, mantos, y un sinfín de objetos cuasi fetichistas, se venden para sufragar la visita del Papa, ese hombre sin conciencia, que va de un lado para otro predicando lo que ni él mismo cree.
Cómprese usted un copón, sipote, y haga su propia homilía en el hogar, con sus hijos y su suegra. Seguro que le regalan,de paso, unas bolsitas de hostias benditas, bajas en calorías.
Y por último reseñar la visita de los príncipes(¡) a la mezquita de Córdoba para inaugurar su alumbrado nocturno. Invitan a la gente a que vaya a verla, claro, pagando 18 euros, no como ellos que, como es rutina en su principesca vida, viven de gorra a costa del ciudadano que sobrevive como puede.

Granujas

En un mundo desprovisto de ética no es difícil imaginar el triunfo del granuja. No el granuja robagallinas, que a fin de cuentas el hambre le puede, sino el granuja-banquero, el granuja- concejal, el granuja-cura, que aprovechan su situación de privilegio para saquear las arcas, públicas y privadas, y alardear de ello en la intimidad, mientras vienen los mariscos a su mesa de granujas amigos.
Pero lo peor no es eso.Lo peor es la jauría de tontacos, consumidores compulsivos de programas rosa, que siguen, adoran y piden autógrafos, a esta estirpe canalla de comeollas de euros ajenos. Gentuza como Julián Muñoz, a los que las televisiones ayudan a pagar sus deudas, o el mismo Mario Conde que, una vez pasado por la cárcel en condiciones de lujo, sigue sin pagar sus deudas y además se hace de oro vendiendo un libro con sus memorias que esos mismos tontacos compran para comprobar que es verdad que son tontacos, tontacos pobres para toda la puta vida.
De algunos incluso se harán películas, documentales, y cuadernillos en los periódicos. Pero de la gente normal no se hará nunca nada porque su vida grisácea está cargada de honradez desprovista de glamour.

El eterno meneo

Si usted es capaz por un momento de salirse de su salón, de su casa, de su barrio, de su pueblo, de su país y ver las cosas desde arriba, descubrirá que todo se menea y lo que nos pasa a diario es consecuencia de ese meneo. Si por el contrario cree que la situación de los planetas en el momento de su nacimiento determina su vida ,allá usted, pero que sepa que comparando la masa (grande) de esos astros y su distancia (lejísimos) hasta el mismo hueco maternal por donde fue parido, la influencia es menor que la masa (pequeña) y la distancia (cercana) de la matrona que la sacó a vivir hasta el día de hoy.
En el mundo todo sucede por azar. Las trayectorias de todas las cosas con vida (o sin ella pero achuchadas) se entrecruzan constantemente y determinan que usted conozca a la persona amada (o a la que luego le destrozará), a los amigos adecuados o a aquel que le atropellará o dará el número agraciado de la lotería primitiva que, por el estúpido movimiento de las bolas en el bombo, llegará a alinearse en la sucesión numérica adecuada que hará de usted una persona diferente y a otro una persona decepcionada.
Fuera del planeta también las cosas se mueven y la gravedad las hace redondas. En el Planeta Tierra nada puede estarse quieto pues el movimiento es vida y la quietud, muerte. Pero no se equivoque, lo que más influye sobre usted mismo es usted mismo y ese amasijo de conexiones neuronales que intentan abrirse paso en el caos de apariencia ordenada llamado rutina.

El hombre más pequeño del mundo

El hombre más pequeño del mundo me dio una lección. Me lo encontré al doblar la esquina, como el que no quiere la cosa, y allí estaba, mirando a una pequeña lagartija que andaba por la pared. Confieso que, por un momento, yo también le miré a él como un ser inferior y como adivinando mis pensamientos, el hombre menudo me miró y me dijo: ¿Cómo te sientes? a lo que le contesté:”Bien”. Él dijo entonces:”Pues yo a veces me siento como una pulga y otras veces como un gigante”. Y lentamente me acercó su dedo índice y frunció el ceño. Luego movió el dedo para que hiciera algo. Yo entonces le cogí su ínfimo dedo y tiré de él. En ese momento se tiró un enorme cuesco que le hizo tambalearse. No pude evitar reírme y él movió su cabecilla y me dijo con voz sabia: “Un día sin reír es un día perdido, ya lo dijo Buñuel” y se fue calle abajo. Cuando se alejaba me dio la sensación de que se hacía más pequeño aún de lo que era y que en un momento desaparecía del todo, integrándose en el asfalto. El hombre más pequeño del mundo me dio una lección y yo, triste de mí, no pude más que avergonzarme y seguir adelante con mis taras y mis absurdos complejos de burgués ocioso con trabajo bien remunerado.

La ilusión y la medicación

La última peli del incombustible Woody Allen me dejó un mensaje claro , dentro del escepticismo feroz y el miedo a la edad que transmite: “La ilusión funciona mejor que la medicación” y aquel que se agarre a lo que sea con gana y fe, tendrá más posibilidades de tener una vida más sana mentalmente que aquel que sea consciente de la realidad y sus múltiples putadas. La ignorancia es la felicidad.
A poco se pueden agarrar los mineros chilenos que están sepultados en vida. Sobreviven gracias a la esperanza de salir pronto, a los mensajes de su familia, al clima artificial día/noche que la NASA les ha montado para que crean que allí, en aquella ratonera, el sol sale y se esconde como si estuvieran fuera. Así, mientras la depresión les persigue para devorarlos, tienen que agarrarse a lo que sea para aguantar la terrible situación.
Mientras, en España, los políticos dicen palabras necias y se preparan para seguir torturándonos con su verborrea sin fin. Ojalá los mineros salgan pronto y de paso metan a Aznar.

Veranos

Paradójicamente cuesta escribir más cuanto más tiempo tiene uno. Este verano no ha sido especialmente diferente.Todos los veranos hay tormentas, se ahogan niños y algún descerebrado mete fuego a un inocente bosque para que la adrenalina le ponga a cien. Todos los veranos esa familia, de padre perezoso y madre recia, visitan Torre del Mar una semana y a la siguiente se van a la parcela de la suegra, que ahora tiene artrosis.
En verano nuestros cerebros están en servicios mínimos y aunque haya más tiempo para todo, éste es como tiempo inútil, porque nuestros ojos sólo ven playa, bikinis y grandes vasos de gazpacho. Así que no se queje usted, amigo, si llega Septiembre cargado de trabajo, pero también de energía y buenos propósitos. Tiene los fascículos (siempre a coleccionar los dos primeros), tiene el fresquito (a veces) y tiene la duda de que lo que ha vivido y soportado (pareja, familia, niños) es la realidad o la realidad es esa oficina y esos madrugones de ojillos chinorris.
No se preocupe, la rutina lo pone todo en su sitio, y si por un momento creyó que la felicidad era aquello, piense que mucha felicidad seguida también es rutina y además es mentira. A vivir, sea el mes que sea, porque aunque no le guste la realidad, es el único sitio donde puede usted comerse una buena tortilla de patatas.

La catarsis del balón

No sé si se habrán enterado de que España ganó el mundial. Y no lo hizo gracias a sus destrezas, habilidades y saber estar frente a una pelota, lo hizo porque un pulpo se comió el mejillón correcto. Tanto ha hecho este pulpo por nosotros que lo quieren comprar, y no para ponerlo a la gallega que sería lo más lógico, sino para darle una casita acuática donde pase el fin de sus días, que no son muchos. Esta empatía cefalópoda ha hecho descender el consumo del bicho al que hemos descubierto como un ser, aunque horroroso de aspecto y lleno de cerebros, con una sensibilidad semejante a la de cualquier escritor o filósofo patrio.
Pero el momento más impresionante y sin duda imborrable para los españoles de a pie, ha sido cuando Manolo Escobar, aún reinqueante de su delicada enfermedad, es manteado hasta casi perder la vida después de entonar su glorioso “Que viva España”, himno de la posguerra que resume en pocas palabras el ardor, la idiosincrasia y el fervor guerrero de estos héroes populares que han encumbrado el país ( en su vertiente pelotera) a lo más alto del Olimpo mundial.
España ha sufrido mientras el sueño de Kafka pues creía que era un Ser triunfador, eufórico, feliz y se despertó convertido en un escarabajo, es decir resacoso y lleno de parados.

En 2012, a tomar por saco

Un científico americano, basándose en las variadas profecías que vaticinan el fin del mundo para el 2012, ha construido 20 bunkers por todo el planeta para salvar a parte de la Humanidad. Por el módico precio de 40.000 dólares usted puede ser el elegido para empezar una nueva civilización en un planeta devastado. Los niños pagan menos, 20.000 dólares, y las mascotas van gratis. Así que si usted es un cochino, entra de gorra en el salvamiento final.
Pero la sospecha recae sobre este Noé yanqui porque, si el mundo se acaba ¿Para qué quiere la criatura tanta pasta? No habrá nada que comprar y el dinero perderá su valor, con lo cual lo más probable es que ni él mismo se crea nada y que en realidad sea un granuja con gana de forrarse.
Después de semejante noticia soñé que el mundo se acababa realmente y que sólo quedábamos vivos las juventudes del PP y yo. Ellos me instaban a que me alistara en sus filas a cambio de latas de potaje Litoral y yo, ensimismado en mi izquierdismo, les decía que no y me iba al campo a comer haramagos radioactivos. Así pues, moría lentamente por una cuestión de principios y me preguntaba qué importan los principios si no puedes comer y el mundo está en ruinas.
Seguramente el mundo no se acabe en el 2012 y muy chungo sería que saliéramos por fin de la crisis y nos machacara un meteorito. Mientras tanto, este americano listillo está haciéndose de oro a expensas de desgraciados que no quieren extinguirse, que creen que viviendo en un bunker se acabarán sus penas cuando en realidad tendrán que enfrentarse a una convivencia post-nuclear de lo más irritante.

Inventos infravalorados. Hoy, el gotelé

Hay un antes y un después en el mundo del bricolaje y ese momento es la aparición del gotelé. Miles de paredes de hogares de clase media (la clase alta, al parecer prescindió de esta modalidad) sufrieron la pasión del gotelé. Marcando a una generación como antes lo hicieron el tapiz de caballos saltando en el agua y el muñeco que menea la cabeza en la parte trasera del coche, el gotelé se impuso por pura pereza, la que hizo que el pintor espurreara la pared en vez de pintarla como dios manda.
Sin embargo este tipo de pintura de pared tuvo su inventor, el francés Michel Gotelé, que ensimismado y aburrido de sí mismo y de su asquerosa vida burguesa, decidió llenar las paredes de su casa de goterones en vez de utilizar papel pintado o pintarlas a la manera de siempre. Son muchas personas las que hoy abominan del gotelé tildándolo de chapucero y agresivo y no son pocas las que se pincharon al acercarse a su rugosa textura.
Como todo lo que es moda pasa de moda, el gotelé dejó de interesar a los humanos y quedó como un invento no exento de cierto interés antropológico como en su día lo fueron los pantalones de campana y las chorreras en las camisas.

Curas

Cuando los curas se casen, se arrejunten o al menos mantengan relaciones, lo normal en su condición de humanos, dejaran de abusar de pobres criaturas ingenuas y acojonadas, como lo han estado haciendo desde hace mucho tiempo. Ya puestos, podían dejar que las monjas sean Papa (o en este caso Mama), dar ostias de chocolate (seguro que comulga más gente) y hacer la misa más amena (karaoke, tapas, ropas más fresquitas) para que no aburra hasta el mismísimo Dios bendito.
Pero sólo hay una cosa peor que un cura: un cura banquero. Ese montón de grajos de cuello blanco que aparecen estos días en las portadas de los periódicos. Después de llevar a Cajasur a la bancarrota, acaban fundiéndose, como queso mantecoso, con el banco de España, con Papá estado frotándose las manos. La austeridad, la humildad, la generosidad son virtudes difícilmente encontrables en seres banqueros, por lo que supongo que estos curas que hoy abdican habrán (o deberían haber tenido) largas y gloriosas noches de arrepentimiento carnal a base de látigos de púas envenenadas de soberbia. Atrás quedaron los tiempos en que Fray Langostino y sus consejeros cobraban jugosas dietas por asistir a conciertos o actos religiosos, a la Junta de Andalucia modificando la ley para que gran parte del consejo de administración fueran curas (subiendo su edad de jubilación a los 75 años), y al señor Castillejo retirado en uno de los palacetes del señor Gómez (Sandokan) fichado últimamente por la operación Malaya.
Y supongo que hay curas excelentes. Quizás aquellos que se entregan en cualquier parte del mundo (sobre todo en países donde más los necesitan) sin el chantaje del pecado, el dios vengador o la falsa esperanza de un paraíso cercano que borrará las penas que con resignación sufrieron en el planeta Tierra. Ellos, como yo mismo, sentirán, como mínimo, indiferencia ante estos curillas con los bolsillos llenos de calderilla que hoy dejaron de mangonear Cagasur.

Adios Zapatero

Gracias , señor presidente, por cargar sobre nosotros el peso de la crisis. Por darnos la inmensa satisfacción de levantar el país con nuestro mísero sacrificio. Usted, igualmente, se ha bajado el sueldo, cosa que me parece estupendo pero podía hacer lo mismo con sus amiguitos de la realeza, esos que viven de nosotros, a los que ni siquiera hemos elegido.
Ya puestos podían pedirle algo a los bancos, que este año pasado, en plena crisis, han obtenido 17.000 millones de euros de beneficios, a costa, como siempre, del sufrimiento de la pequeña y mediana empresa. Este poder financiero, y esa patulea de sanguijuelas especuladoras que han inflado el país para enriquecerse, me temo que no van a aportar nada a la salida de la crisis. Eso si, que lo paguen los viejunos que se gastan el dinero en medicinas y no aportan nada al desarrollo del país.
Podía usted subirle la renta a los ricos o que pagaran lo justo por tener tantas propiedades y tantas casitas pero no, usted prefiere que paguen los de siempre. Usted sabrá.Nos vemos en la huelga.

Inventos infravalorados: Hoy, el clip

Aunque dicen las malas lenguas que sólo es un alambrillo doblado, lo cierto es que el clip sigue siendo hoy en día un objeto poco valorado, apartado del mundo donde la tecnología se nutre de chips y aparatos minúsculos de eficacia probada. Poco o nada se sabe del inventor del clic. La leyenda nos habla de un hombre que, sobrepasado por su invento y atormentado por su incapacidad para crear algo mejor, enloqueció y se quitó la vida arrojándose a un pantano vestido de gitana.
La genialidad del clip reside en su simplicidad que es además su mayor limitación. En aquellos días en que las administraciones y los oficinistas que habitan en ellas se veían sepultados de papeles esperando clasificación, apareció de repente el clip y fue poniendo un poco de orden en los papeles que inundaban sus mesas, como hojas nacidas de los árboles de la brutal burocracia. El clip ordenó y puso paz en aquel caos hasta que llegó su peor enemigo, la grapa, que ofrecía ese mismo orden pero sin opción a desenganche. Después de una convivencia pacífica entre ambos objetos la grapa ganó por puntos, más aún cuando provenía de una graciosa maquinita con aspecto de animalillo dentado. Los nostálgicos del clip aún reivindican su efectividad y bajo coste pero poco futuro existe ya en un mundo hipertecnológico donde hasta los retretes saben cuando tu pito ha dejado de orinar para echar a continuación el chorrillo de agua.

Tontacos cargados de poder

La clase política está muy desprestigiada. Cierto es que se lo han ganado a pulso porque las personas humanas que quieren acceder a la política a través de esas cosas llamadas urnas, una vez que descubren que sus ideales son imposibles y que nadie les ve, se dedican a enriquecerse y a olvidarse de aquella honestidad que les hacía supuestamente capacitados para representar al pueblo. Hoy leo en la prensa algunas de las frases de políticos célebres que me confirman que algo se tuerce en sus cabezas cuando ocupan sus amplios despachos de grandes ventanales.
Evo Morales, presidente de Bolivia, afirmó: “EL pollo tiene hormonas femeninas. Por eso cuando los hombres comen pollo tienen una desviación en su ser como hombres.”
EL Papa: “La distribución de condones en África no es una solución al Sida, más bien agrava el problema.”
Vladimir Putin: “Un auténtico hombre debe intentarlo siempre y una auténtica mujer siempre debe resistirse”
Berlusconi:”Una razón para invertir en Italia es que tenemos bellísimas secretarias...”
Y mi preferido, el gran tontaco Bush dijo dirigiéndose al presidente de Brasil: ¿Ustedes también tienen negros?”. Lo dejo ya porque la lista es interminable (Aznar necesitaría una página entera) no sin antes dejar otra perla metafísica y genial del ex presidente americano: “El futuro será mejor mañana”. Ahí queda eso.

Cine infantil pero menos

Dos de las propuestas más interesantes para ver, una en DVD y otra en cine, son
“Donde viven los monstruos” y “El fantástico sr Fox”. Son películas supuestamente infantiles pero contienen no pocos elementos para aquellos adultos que no tengan prejuicios. La primera no es la crónica del Palacio de la Zarzuela y sus lujosos habitantes que tanto nos cuestan,“Donde viven los monstruos” es una película de Spike Jonze. Está basada en un minúsculo cuento ilustrado aunque yo prefiero quedarme con la pura, intensa y onírica cinta del director la marciana e imprescindible “El ladrón de orquídeas”. La historia cuenta como un niño, que no se siente escuchado, corre y después navega, hasta llegar a una isla habitada por monstruos extraños que son como niños, y que representan las emociones mas primarias: el orgullo, la tristeza, la rabia, la frustración, etc...Allí convivirán y se darán cuenta de lo que es cada uno respecto al otro y de sus carencias, deseos y sueños, aunque sean unos monstruos más feos que el copetín.
Por otro lado “El fantástico sr Fox” es la historia de un zorro y su peculiar familia, todos envueltos en robos, persecuciones y hazañas varias. Esta golosina visual, original del gran escritor Roald Dahl (suyas son Matilda , la fábrica de chocolate y muchas más) es una película de animación stop-motion de Wes Anderson, y contiene diálogos ingeniosos y divertidos, siendo una original propuesta sobre la familia, muy alejada de los convencionales retratos de Hollywood.
Son películas para buscar, sencillas pero sin contaminar, como las mentes de los chiquillos antes de ser devorados por el sistema consumista hipercolorido que puebla nuestras ciudades y que los convierte en seres mutantes caprichosos hasta la nausea.

Motín en el cosmos

Hace poco los científicos (esos seres con bata blanca y problemas de alopecia que están siempre investigando mientras su matrimonio se hunde) han descubierto varios planetas que giran en sentido contrario a todos los demás. La causa se les escapa a sus fórmulas matemáticas. ¿Provocación? ¿Error? ¿Estupidez? Lo cierto es que ahí siguen, desafiando a los demás que los miran de reojo sin explicarse su conducta.
Puede que este hecho sea el primero de una serie de fenómenos desafiantes de la naturaleza cotidiana. Tal vez mañana despierte y descubra que su dormitorio está boca abajo o que los perros de su barrio escalan por las paredes o cuando salgas del trabajo veas aterrado que es hora de entrar otra vez. O tal vez lo de estos planetas es sólo un descuido (o travesura) de aquellos que, en su sala de máquinas de la Eternidad, manejan día a día, en un aburrimiento supino, este cosmos que se les hace insoportable. Como a cualquiera, oiga.

Garzón

Ayer se cumplieron setenta y nueve años de la proclamación de la Segunda República en España, un intento loable de libertad, pisoteado por aquellos que hoy se aprovechan de una democracia que nunca defendieron, para intentar encerrar al que tuvo la desfachatez de airear sus cadáveres. Esos fachorras, y aquellos que los siguen por puro interés (la derechona de toda la vida) se amparan en que los organismos de la justicia son intocables y que no importa si el que tira la piedra tiene escasa (ninguna) autoridad moral.
Por supuesto que nadie es perfecto, ni siquiera este juez que, viendo en estos años su imagen por televisión (que por cierto siempre lo sacan entrando a un coche o saliendo de algún juzgado y digo yo que este hombre haría otras cosas) he comprobado como su pelo ha ido haciéndose más canoso hasta quedarse blanco. Blanco de tanto papel manchado de sangre, de tanta gramática envuelta en tortura, de tantos puntos y comas revueltos de asesinos cobardes, de tantas y tantas líneas de horror, miseria y sobre todo de injusticia criminal a la que ha perseguido sin descanso.
Esto no les parece suficiente a los antiguos salvadores de la patria y a los amiguitos de Rajoy a los que, por cierto, les viene de perilla que se hable más de esto que de sus vergonzosas corrupciones de andar por casa. Está visto que esto de las dos Españas va para largo.

El vacío post-vacacional

Para aquellos que tenemos la fortuna de disfrutar de unas vacaciones y viajamos(para eso hay que tener trabajo, no hay que olvidarlo) el día después suele ser un día gris, cargado de imágenes, de sonidos, de relampagueos fugaces de instantes vividos. De olores, sabores y carretera consumida, de piedra hecha iglesia, de miradas de gentes furtivas, de niños corriendo, de calles que se estrechan, de lluvia que viene y va, de mujeres que te miran y nunca más te van a mirar.
Creemos por unos días que la vida es eso, que la vida es comer menús de 10 euros, que son noches de hotel rural, que es no parar, que es darle de comer a los sentidos hasta empacharlos. Nos sentimos nómadas de clase alta, burgueses con maletones rodantes, turistas accidentales que se duchan una y otra vez, que se duchan por puro hedonismo.
Pero no. Vuelves ,te sientas en el sofá y una rutina en forma de muelle te retuerce los ojos de fuera hacia dentro y te dice que para volver tienes que trabajar, recorrer los viciados círculos de la monotonía para darte cuenta de que Aquello era un sueño y Esto, la realidad.
Sigamos acumulando puntos para el próximo viaje que está a la vuelta de la esquina. Mientras, miremos las cuatrocientas fotos que hemos hecho, la mayoría de ellas con la capacidad artística de un chimpancé jovenzuelo.

¿Por qué no te callas?

Hace unos días el cabeza pensante (es un decir) de la monarquía hispana apoyó en unas jornadas la fiesta de los toros y como, para algunos, lo que dice este tío va a misa, pues la gente ya se quedó como mas tranquila. Podía haber apoyado a las familias que estan bien jodidas por la crisis, que son muchas, a los que luchan por sacar adelante sus pequeños negocios, a los que deseen meter entre rejas a los curas pederastas o los corruptos políticos, pero no, nuestro hombre no fue tan lejos, dijo que le molan los toros.
Y digo yo, ayvedios, que ya que mantenemos con nuestros impuestos a él y a su fértil familia, bien podía, al menos, estarse calladito.

El hombre neutro

La historia de este australiano ha dado la vuelta al mundo. Una persona que no es ni hombre ni mujer, ni perro ni gato, una criatura perdida en la indefinición sexual, en la indeterminación de género, en la frontera que separa al hombre de la mujer. Justo ahí en medio vive este ser, riéndose de todos nosotros que, cada mañana en el espejo, nos vemos tan machos o tan hembras. Él, sin embargo, puede ser hoy hombre y mañana mujer, según le convenga. Puede ponerse pantalón o falda, maquillarse o no, ir al servicio de hombres o de mujeres con todas las ventajas que ello conlleva.
No sabemos lo que tiene el hombre neutro entre sus piernas, si tiene colita o rajita, si mea de pie o sentado, si el pecho le crece o le decrece según la luna llena, si le viene la regla o en esos días se hace hombre. Lo cierto es que su vida es de tal ambigüedad que acojona. Seguramente se despertará un día y será una criatura nueva, la primera de un estirpe de seres humanos hermafroditas sin preocupaciones por el sexo, cosa que hará el mundo menos violento aunque también mucho más aburrido.

Niños

Aunque los niños y las niñas de hoy han cambiado mucho (manejan tecnologías antes impensables, se desarrollan mucho antes, pegan antes a sus padres,…) la esencia de una criatura de la edad infantil suele ser siempre la misma: curiosidad, acción, egocentrismo y una irrefrenable ansia por saberlo todo. A éstos de la foto sus padres querrían ejecutarlos al instante, o al menos guantearlos hasta ponerlos rojos, pero eso no es posible por lo que no nos queda otra que la resignación, el castigo aleccionador y la inútil esperanza de que nunca pasará nada igual. Tener un hijo es una cosa muy seria y deberían hacer duros test de compatibilidad para ver si somos capaces de aguantarlos porque, una vez hechos, ya son irreversibles y de por vida. Que hubiera una maquinita que dijera que usted, de apariencia normal, le dará a su hijo demasiados caprichos, o que abusará de ella más adelante, o que estropeará su vida decidiendo por él pensando que aquella era mejor carrera o aquel mejor chico para su hija.
En los países más pobres los niños nacen como churros con la total impunidad de mandarlos a un futuro de dudosa cordura, y con las sermonerías de las iglesias que les prohíben los anticonceptivos. Los mismos que ellos no utilizan en sus abusos a menores que últimamente inundan la prensa. Los niños son el futuro y educarlos bien es lo mejor que podemos hacer por ellos y por nosotros, aunque a veces bien nos gustaría patearles el culo.

Leer la mente del vecino es cansino

Se estrena en estos días “Los hombres que miraban fijamente a las cabras”, peculiar título para una peli que cuenta una historia real (!!) de un grupo de soldados norteamericanos entrenados para la lucha mental, para combatir con la mente, para la telepatía y otras lindezas. Estos guerreros “new age” se entrenaban con cabras a las que miraban fijamente, sucumbiendo algunas bajo los efectos de su poder.Todo esto estaba pensando para los interrogatorios frente al enemigo, en un paso más allá de la inteligencia(?) militar americana.
Mas inteligente es el autor de las canciones de “Barrio Sésamo”, que, enterado de que sus coplas se utilizaban como tortura en los interrogatorios en Irak, ha pedido al gobierno yanqui el pago de los derechos de autor. Al muchacho no le falta razón.
Leer la mente ha sido siempre un deseo del ser humano, como ser invisible o desnudar a la gente con la vista. Saber lo que piensan los demás podría parecer atractivo pero ni mucho menos lo es. Nuestros pensamientos íntimos sobre el vecino son tan crueles a veces que es mejor que nadie lo sepa. Las miserias comunes quedarían al descubierto y nos quedaríamos con cuatro amigos mal contados. Yo me conformo con leer mi mente, cosa que a veces ya me cuesta un huevo

David vence a Goliath

Algo ha cambiado en los académicos de la churrería de Hollywood para dar los principales premios a una peli pequeña (en presupuesto) como “En tierra hostil” e ignorar a una grande (en presupuesto) como “Avatar”. La ganadora es una eficaz reflexión sobre la adicción al riesgo, la adrenalina de la tensión constante frente a una vida rutinaria y vacía de emoción.(Si, si, esa que se parece a la tuya y a la mía). Su directora, Kathryn Bigelow, recoge (y ya era hora!) el primer Oscar que se le da a una mujer directora, coincidiendo curiosamente con el día de la mujer trabajadora, osea que este es ,diríase, el primer Oscar a la mujer trabajadora.
Se premia así al cine, a las historias, y no a los efectos especiales y los fuegos artificiales. “En tierra hostil” es una película dura, seca, a veces muy subjetiva (ignora el punto de vista irakí) pero valiente y emocionante.
Respecto a los demás premios me alegra especialmente el de “El secreto de sus ojos”, una de las grandes del año y el de Jeff Bridges, un gran actor al que no le hace falta el Oscar, y que nos regaló momentos tan memorables como los de “El gran leboski” o “Tucker”, aquella estimulante peli de Coppola.
Pero debemos restar importancia a esta fiestecilla de los Oscars porque, a excepción de los honoríficos, nunca ganaron un Oscar: Alfred Hitchcock, Cary Grant, Chaplin, Greta Garbo, Fritz Lang, Stanley Kubrick, Orson Welles, etc…una lista, lamentablemente, con los mejores del cine. Afortunadamente el tiempo, juez implacable, pone a todos en su sitio.

Y llueve...

-¿Qué es aquello redondo y amarillo?-dijo el niño al pae, angustiado-
-El, sol, hijo, el sol...
-Ah, coño, que ya no me acordaba...

(Casi) todos estamos en pecado mortal

Una de las declaraciones más sorprendentes e idiotas de los últimos meses ha sido la de los obispos de España. Afirman que cuando se firme la ley del aborto todos estaremos en pecado mortal, sobre todo los políticos. Sin embargo, el rey de España, como es una persona de mayor categoría y rango, queda excluido de esta desgracia que sólo nos atañe a los seres de a pie, viles pagadores de impuestos e hipotecas.
Conociendo su peloteo desmesurado al poder a través de los tiempos (léase posguerra y épocas pretéritas) no es de extrañar que digan estas idioteces pero sorprende que no hayan incluido en la salvación a los del PP, a los banqueros y a todos aquellos a los que se arriman cuando bien les conviene.
Independientemente de la ley, con la que se puede estar o no de acuerdo, resulta chocante y sobre todo estúpido, que aún sigan creyendo que tienen una autoridad moral sobre los españoles, que están por encima de algo, que son baladíes de una sociedad que va muy por delante de sus rancios dogmas y tradiciones, sólo utilizadas como fiestas alcohólicas y gastronómicas.
Cállense, coño, de una puñetera vez y díganle a su amigo Aznar que se calle también, que los españoles y españolas somos ya muy grandes para temer al rabo del diablo vestido de sotana roñosa.

Plagas del siglo XX.Hoy: La monarquía

Esta plaga no tiene su origen en este siglo sino en siglos anteriores.Se caracterizan por ser altos, elegantes y flojos. Pagados con los impuestos del pueblo llano no dudan, pues la conciencia apenas le funciona, en procrear de una manera continua intentando perpetuar su especie reinona. Sin ser elegidos por el pueblo, con grandes casas e inmunizados por las constituciones en cada país, se pasean alegremente por todo el mundo, saludando a la bandera y dándose grandes comilonas llenas de protocolo y gente que los soba.
Monarquías repelentes como la inglesa, bienintencionadas como la española o pijas como la danesa son, en definitiva, extractos de un pasado rancio que ya poco tiene que decir en el siglo XXI. Démosle una piocha a princesas, príncipes y monarcas a ver si, ayvedios, se les bajan sus reales humos cavando pies. O al menos, un referéndum para decidir sobre ellos, so sipote!

La carretera

Las grandes películas provocan grandes reflexiones, y si además están envueltas
en entretenimiento pues mejor. Las dos últimas pelis que he visto son de esta categoría. Son “La cinta blanca” y “La carretera”. Parecen tener poco en común pero ambas tienen su sentido en los niños. La primera explora, justo antes de la Primera Guerra Mundial, las raíces del mal que llevaron a crear una juventud que cae fácilmente en la tentación del fascismo. La segunda cuenta la travesía de un padre y un hijo a través de un mundo apocalíptico. Son dos películas duras, a veces incómodas, pero llenas de momentos intensos.
En la primera los niños son educados sin afecto, con represión, sin libertad. La consecuencia de ello es la aparición de unos seres violentos y crueles. En la segunda el niño es educado con afecto, con honestidad y bajo el signo de lo justo, incluso cuando la barbarie le rodee y lo más fácil sea caer en la brutalidad. El resultado es un niño sensible y valioso. Esto me hizo pensar que una parte de nosotros (la mayor) es consecuencia de lo que recibimos y otra (no menos importante) de lo que damos. En estas pelis se demuestra lo importante que es educar a un niño para hacer de él un salvaje o una persona con valores. En “La carretera” además, y a pesar del entorno hostil y caníbal, se nos dice que la vida es un regalo y que no podemos ir por ahí perdiendo el tiempo con cosas insignificantes, algo que hacemos a diario. Aún nos queda esperanza, a pesar de estos políticos.

Dia Mundial de las Antonias

El mundo rural está lleno de Antonias.Son mujeres de pueblo, llenas de sabiduría y también de prejuicios, de paciencia y también de resignación, de inteligencia práctica y también de machismo, pero en definitiva Antonias necesarias que apenas se hacen notar y que algunas, en su condición de superabuelas, se sobrecargan de trabajo ante la mirada estúpida de sus hijos, yernos o sobrinos consentidos.
Mejor que el día de la mujer trabajadora habría que celebrar el día mundial de las Antonias, de las mujeres, algunas tan viejunas que no le caben más arrugas en la cara, que no saben lo que es un mp3, el stress, o la revolución digital, que ni siquiera saben donde está Cuenca. Frente a esa supuesta ignorancia, acumulan un saber diario que acojona. Crean, modelan y hacen arte con croquetas y flamenquines, cosen con la precisión de un técnico, soportan la tragedia con resignación, siguen teniendo fe, y cuando están hartas de trabajar, soportan los berrinches del nieto consentido hasta caer rendidas.
Las Antonias limpian con el coraje de un guerrero, se abonan al Canal Sur de por vida, y tienen tantos achaques como días tiene la semana. Sus orondos cuerpos se desplazan con dificultad y en su memoria están anotadas con precisión las citas con el médico, persona a la que adoran sin remedio. Deberíamos estar obligados a grabar sus voces, sus historias, sus anécdotas, sus incontables combates con los malos tiempos, con los hijos, que olvidamos que siempre están ahí, preparadas para la lucha, ejemplares para aquellos que no sabemos lo que es el hambre, el frío o la tristeza de tantos días preñados de soledad. Un poco de respeto, por favor, por estas criaturas guerreras de mambo colorido y vista cansada.

Los cabezones del cine español

Ayer se rifaron los Goya, esas estatuas pesadas y cabezonas que siempre se dedican a padres y madres. La triunfadora fue "Celda 211", una historia carcelera hecha con mucho brío y mala uva, llena de buen cine y actores en estado de gracia. "Ágora" de Amenábar se llevo principalmente la parte técnica y el guión, obra en parte de ese chico que nunca está, Mateo Gil, que consiguió también el premio al mejor corto y que tuvo una vez la valentía de hacer una pelicula mezclando Semana Santa, terrorismo y juegos de rol. Por ello fue declarado persona non-grata por tierras sevillanas.
El corto granaino "La dama y la muerte", del que podeis ver la foto, triunfó y se prepara para luchar en Hollywood.
De la gala sorprendió la presencia de Almodovar, cabreado durante años con la Academia, y al que habitualmente se le hace poco caso en estos premios. Ironizó sobre ello y fue bendecido por el público que lo aclamó.
Si algo fue justo eso sería la falta de premios para "El baile de la victoria", título paradójico y una película penosa y cansina donde las haya, que ni siquiera merecía estar nominada. Finalmente también hubo premio para "El secreto de sus ojos", una de las grandes del año, una compleja y entretenida película que mezcla suspense, romance e Historia de Argentina.
Un año más para ver los trajecitos de las chicas, lo gordos que se ponen otros y lo difícil que está el cine.A pesar de todo buenas películas en tiempos de crisis.

Plagas del siglo XX: Hoy, los cantantes melódicos

Este será el primero de una serie de artículos sobre algunas plagas del pasado siglo. No están todas (faltarían la comida rápida, la telebasura, el PP, etc…) pero por menos evidentes mostraré otras. Aprovechando la llegada de San Valentín, no será difícil reconocer en estos días las cancioncillas altamente azucaradas de personajes repelentes como Alex Ubago, Enrique Iglesias o algún engendro prefabricado de Operación Triunfo en su edición doscientas quince.
Es fácil reconocer al cantante melódico pues su vida gira en torno al amor, su pasión desbocada, sus celos, su amor trágico y su sensación, en general, de que nada tiene sentido si no es con alguien a tu lado, dos velas y una chimenea encendida. Pocos han hecho más daño al saber popular en torno al amor que estas criaturas desvalidas y siempre en estado cercano al limbo. La pareja como algo que te pertenece, el amor para toda la vida, los hombres en continuo estado de seducción, y la muerte como única salida al desplante amoroso, son algunas de las grandes ideas que transmiten estos desgraciados de la vida y el cante.
Ya existen en la sociedad bastantes condicionantes para esta concepción machista del amor (las telenovelas, la publicidad de las colonias,…) para añadir a estos diabéticos del amor, repeinados, con chaqueta y siempre dispuestos. Vigilen la tele, estén atentos a las radios, porque allí, en cualquier lugar, cuando menos te lo esperes, aparecerá un cantante melódico y te joderá el día pensando en que el amor es siempre hermoso y huele a flores y que la chica de la oficina de al lado, rubia y grandes proporciones, será el amor de tu vida e incluso querrá compartir tu hipoteca.

Primer contacto

Desde hace un tiempo a nadie le interesa si existen o no los extraterrestres. Todo está en crisis: la economía, la pareja, la familia y no tenemos tiempo para mirar al cielo. En los años 70 hubo una fiebre de avistamientos y la gente creía que platillos volantes surcaban el cielo habitualmente. Se especuló entonces sobre si sus intenciones eran malignas. Si querían destruirnos y dominarnos o sólo vigilarnos y reírse de nosotros, que sería lo más probable, pues seguramente somos una de las civilizaciones más gilipollas que existen en todo el Universo.
De lo que estábamos seguros es de que estarían más avanzados que nosotros. Pero ¿Cuánto? Woody Allen dijo que los científicos descubrieron una civilización más avanzada que nosotros, pero sólo media hora, lo cual no era de gran interés.
Siempre hemos imaginado a los extraterrestres cabezones, enanos y muy mal vestidos, como de Carnaval. Yo quiero creer que no son tan idiotas y que si son inteligentes también tienen cierto estilo así que quizás vendrían en naves espaciales estilizadas, con cuartos de baño de diseño y vestidos como de Armani. Serían educados y al bajarse de la nave, sin aspavientos y con discreción, dirían algo así como: “Oiga, por favor, ¿podría hablar con el jefe de esta Cosa?”
Lo que tengo claro y hasta ahora nadie se ha dado cuenta de ello, es la manera de contactar con ellos. La NASA le mando un disco con los datos del planeta y una canción de los Beatles.Así no van a venir. La única manera de que vengan es insultarlos día y noche, sin descanso. Hasta que uno de sus jefecillos, harto de tanto pitorreo, mande un mensaje diciendo: “Eso lo seréis vosotros”. Ese será nuestro primer y glorioso contacto.

El niño matarife

Hay días que te reconcilias con el ser humano y otros en los que pierdes toda esperanza.En mi trabajo de maestro éstos se alternan. Este año tengo mas de éstos últimos y uno de ellos fue el otro día cuando uno de mis alumnos, A.,de 6 años, me habló de su día de matanza gorrina. Lejos de asustarse del proceso maquiavélico que, sin embargo, paradójicamente, conduce al placer del jamón sudao en el plato, el chiquillo disfrutaba de cada uno de sus pasos: acecho, persecución, rapado y finalmente matanza del cochino en la que, según contaba, pudo “jincar y jincar varias veces el cuchillo” mientras su abuelo y padre sujetaban al gorrino sentenciado.
Mientras observaba el brillo de sus ojos al contar su historia, tuve un flashback de futuro en forma de titular de periódico: “El psicópata de los Pedroches, por fin detenido”, pero luego pensé que quizás era algo exagerado. Tal vez su futuro sólo fuera ser carnicero o se dedicaría a la caza o la pesca con mosca. De lo que no tengo duda es que no le atraerán las artes o el budismo porque lo suyo, sea lo que sea, sería muy terrenal.
Otra de mis alumnas, M. también me contó como estuvo corriendo detrás del gorrino en la matanza del fin de semana. No pudo cogerlo, claro, pero le gustó ver “como chillaba y chillaba como si estuviera loca la cerda”. Su hermana, sin embargo, dijo que le daba miedo porque era fea y negruza. No todo está perdido.

Que es lo que es Avatar

Avatar es "Pocahontas" fosforescente. Avatar es "Bailando con lobos" con lagartijas azules. Avatar es la película mas cara, un hito en la historia del cine, una revolución, bla, bla, bla, ...Avatar se está convirtiendo en la película más taquillera del mundo mundial.
Avatar viene dada por la crisis del cine. El sonido vino a revolucionar el cine con una película feísima, “El cantor de jazz” con un tío blanco que se pintaba de negro para cantar. Hoy no hay dios que la aguante. El cinemascope vino a paliar la crisis del cine a causa de la competencia de la tele, con la película “La túnica sagrada”, un tostón judeocristiano con Victor Mature, uno de los peores actores de la historia del cine. Eso si, la imagen era muy, muy grande. Luego vino el 3D (que no es de ahora!) y los directores rodaban películas de aventuras tirando cosas a la cámara (flechas, fuego, balas) para que la gente, con sus gafas rojas y azules, se apartaran. La primera fue“Los crímenes del museo de cera”, con Vincent Price. La cosa no cuajó. Y en los 70 vino el cine con sonido Sensourround, con las películas catastrofistas: "Terremoto", "Meteoro", "Aeropuerto", etc…Hacían temblar el cine, cosa que no podías hacer en tu casa con el VHS. En fin, todo para salvar el cine.
Ahora llega el 3d perfeccionado. Las imágenes son apabullantes. La historia empieza bien. Tiene su tono ecologista-new age-buen rollo-pacifista .Hay bichos que asombran, plantas fosforecentes y todo sorprende. Pero cuando llevas un rato empiezas a ver que la historia es flojita y te das cuenta de los fuegos de artificio y descubres que en realidad todo es un videojuego.
Si lo piensas bien lo que de verdad revolucionó el cine se hizo con poco dinero y buenas historias. Después de un siglo, el cine sigue siendo una barraca de feria pero lo que sigue importando es lo que se cuenta. Así que para aquellos que se empacharon de la peli de James Cameron me atrevería a recetarle algo como “Amanecer” de Murnau, la antítesis de Avatar, una historia viejuna, si, pero de alto contenido para el alma.

Mina

Mina fue mi gata casi 7 años. Se fue rápidamente, con discreción, como lo hacía casi todo, con esas almohadillas que tenía en las patas que la hacían ser sigilosa y secreta. Cuando menos lo esperabas la tenías en el sofá, junto a tu cabeza, mirándote con calma.
No sé si supo que fue un antídoto contra la soledad durante muchos años ni que su ronroneo era un relajante natural para mí, poco dado a relajantes. No sé si llegó a imaginar el bien que me hacía, a cambio sólo de unos kikos, un poco de agua y una caja de arena donde hacer su pis mirando al techo.
Una vez tuvo cinco gatitos y los tuvo con el gato más feo del lugar y otra vez pilló una pulmonía por exceso de chimenea y frío polar. Cuando se enfadaba se metía debajo de las nagüillas y me mordía el codo. Hoy la casa la echa de menos y hace ruidos para llamarla: el grifo gotea, las maderas crujen y el tic tac del reloj suena más fuerte. Me quedaré con el mejor recuerdo, aquel día en que, enfermo y metido en la cama las veinticuatro horas, Mina no se separó ni un momento, postrada, al final de la cama, vigilante. De pocos humanos podría hablar tan bien.Como dijo un escritor:"Si nunca has querido a un animal, parte de tu alma estará dormida"

Tonto a la vista

La tontura tiene muchas formas y variantes.Ya dijo alguien que la inteligencia es limitada pero no así la tontura. Existen el tonto del culo, el tonto laba, y el tontaco, común éste en cada una de las comunidades autónomas españolas. Según investigaciones recientes hay un método eficaz para reconocer a un tontaco. Consiste en lo siguiente: Se le pide que pasee a un perro y enseguida te das cuenta, cuando ves que el perro le pasea a él y no al contrario, de que es un tontaco.
Todo esto viene a cuento del que me parece que es (que fue) un tonto con mayúsculas. Que me perdonen sus amigos y parientes, pero este millonario menorquin que ha dejado toda su fortuna a los príncipes de Asturias es un Tonto. Porque se me ocurren miles de personas que necesitan de su altruismo con urgencia, cientos de causas por todas partes sedientas de dinero para revitalizar vidas anónimas. Si, nadie le quita su derecho a hacer lo que quiera con su dinero pero, por favor, algo de inteligencia que a la Casa real chorrean los euros. Euros salidos de nuestros impuestos.
Hubiera preferido que dejara el dinero a investigar porque las peras tienen rabillo y no así los melocotones, o porque el bostezo se contagia, o para que sirve el dedo pequeño del pie o porque cuando llueve encogemos los hombros. En fin...

Mis pelis del 2009

Todos los años, cuando la Navidad deja paso a la realidad bruscamente, tiendo a recordar a aquellas películas que me dejaron un buen sabor de boca y que bien valieron su entrada. Los criterios son siempre confusos y caprichosos pero habitualmente me remito a algo que no me falla: la persistencia en la memoria de algunas imágenes o ideas imborrables. El tiempo habitualmente da o quita la razón a todo. Y estas son, en cualquier orden:
-Déjame entrar, o como hacer una peli de vampiros social y llenarla de emoción
-El secreto de sus ojos, o como mezclar drama, historia, suspense y amor y no meter la pata en nada
-Los mundos de Coraline, una enigmática historia infantil llena de fantasía e imaginación
-500 días juntos, porque el amor ya no es lo que era y ya va siendo hora de darse cuenta
-Malditos bastardos, Tarantino sin prejuicios, divertido, cumpliendo el sueño de todo judío
-The visitor, un cuento sobre la sociedad del siglo XXI y su única salida:la integración
-Gran torino, Clint Eastwood manteniendo el nivel y dando la vuelta a Harry el sucio
-El curioso caso de Benjamín Button, un cuento original con un romanticismo ya olvidado
-Celda 211, cine con fuerza, directo, hecho sin complejos.
-Agora, una película discutible pero valiente, cuyo presupuesto quizás no la dejó apreciar bien.

Soy un prisionero de la nieve

Jack Torrance, el personaje que interpretaba Jack Nicholson en “El Resplandor”, quedaba aislado por la nieve en un hotel enorme con su mujer y sus dos hijas. Poco a poco se le iba la pelota, cogía un hacha y las perseguía con ánimo de trocearlas. Hoy me acordé de la película cuando mi casa de la aldea del Alcornocal se ha quedado completamente aislada por la nieve y no puedo salir ni a por tabaco. Por todos lados un manto blanco me acompaña. Ya no es Navidad así que no hay componente vacacional ni festivo. Tampoco tengo compañía a la que descuartizar (excepto mi gata, que desconfiada de mis miradas, se esconde bajo las nagüillas con discreción). Así que es aislamiento puro y duro. Es precisamente ahora cuando más gana tengo de salir, aunque haga frío, no haya nada que hacer y tenga muchas tareas pendientes.
Así somos los humanos. Esclavos de la contradicción, hoy soy prisionero de la nieve y ayer lo fui de las rebajas (el nombre viene de lo que nos rebajamos como personas ante un consumo innecesario) y mañana lo seré de aparatos electrónicos que, andaquesí, me hacen creer que soy mas feliz.
Estoy prisionero y sé que no puedo salir pero si pudiera tampoco saldría. Porque es domingo y hace frío, porque estoy flojo y porque me gusta leer.
Buñuel en su peli “El angel exterminador” reunía a un grupo de burgueses decadentes en una sala de la que, a pesar de estar completamente abierta, no podían salir. No había ningún motivo, ninguna razón.Era una genial metáfora de lo que somos muchas veces, prisioneros de prejuicios, pensamientos y opiniones de los que no podemos salir, a pesar de que, increíblemente, nada nos lo impide.

Los reyes magos y el potaje

Hace unos años un hombre mayor me contó que él había salido una vez de rey mago. Fue una experiencia única y muycansada.Ni siquiera cenaron. Fue entonces cuando uno de los otros reyes les propuso que fueran a su casa "a ver loque pillaban". Cuando estuvieron allí se dieron cuenta de que la mujer había preparado para el dia siguiente una olla de potaje. Ensimismados, hambrunos, decidieron comérsela. Justo entonces, cuando más entusiasmados estaban comiendo, el hijo mas pequeño de la casa se despertó y los pilló in fraganti. Pasmado por la situación, salió corriendo a buscar a su madre diciendo:"Mamá, mamá, los reyes magos se están comiendo el potaje..."
Aquella terrible experiencia infantil marcó, sin duda, la vida de aquel pequeño que, esperando sus regalos, se encontró con una dura realidad: los reyes magos no sólo no le trajeron nada sino que además se estaban zampando su comida.
Hoy la fiesta de los reyes es todo consumo y derroche pero todavía le brillan los ojos a los mas pequeños cuando se van a la cama el día 5.Algunos ni siquiera duermen.
Felices reyes.